Боевой петух

Утро начинается с крика. Не с будильника, не с кофе. С петуха, который орёт так, что дрожат стёкла в соседних домах. Живёт он на заднем дворе у старого фермера, клюёт что попало и вообще ведёт себя как обычная птица. До первого монстра.

А монстры приходят. Здоровые, зубастые, размером с автобус. И тогда этот мелкий пернатый наглец выходит на бой. Красный гребень, шпоры, взгляд человека, который ничего не боится. Точнее, петуха. Люди вокруг видят только домашнюю скотину: кудахчет, мешает спать, путается под ногами. Никто не верит, что этот комок перьев только что разнёс тварь, от которой разбежалась бы армия.

Вот тут и начинается самое интересное. Спасать мир в одиночку тяжело, а спасать его, когда тебя считают обедом, вообще абсурд. Фермер точит нож, соседи пишут жалобы, а враги, кажется, начали догадываться, что недооценивать петуха себе дороже. И чем дальше, тем меньше остаётся тех, кто ещё смеётся над его ростом. Как долго можно быть героем, если единственная награда за подвиг это угроза оказаться в супе?