Флейта в рюкзаке: До

Ацуми всего семнадцать, а её младший брат уже перерос её почти на полметра. Причём парню одиннадцать. Выглядит он на все восемнадцать: вытянулся под метр восемьдесят, голос басит, взгляд тяжёлый. Одноклассники шарахаются, учителя по привычке называют «выпускник», а продавщица в ларьке как-то спросила, не ищет ли он подработку. И это только начало неразберихи.

А вот с самой Ацуми всё наоборот. Метр тридцать семь, форма висит как на вешалке, банты и ранец. Взрослые принимают её за младшеклассницу и норовят проводить до школы. Брат таскает её портфель, загораживает от приставучих ребят, хотя сам панически боится собак и может разреветься из-за раздавленного жука. Сестра в ответ будит его по утрам, повязывает галстук, следит, чтобы не проспал. Получается такой обмен ролями, от которого оба устали, но по-другому у них не выходит.

И вот в чём соль. Проблема не в сантиметрах и не в косых взглядах прохожих. Эти двое просто хотят жить как обычные брат с сестрой, а окружающие упорно лепят на них ярлыки. Он не взрослый, сколько бы ни вымахал. Она не малышка, хоть и выглядит ею. Оставшись вдвоём, они забывают про цифры и смеются над всей этой путаницей. Но что будет, если один из них однажды всерьёз поверит в чужую роль?