Кайба

Первое, что выкидывает этот мир, это твоё тело. Точнее, оно становится чем-то вроде съёмной квартиры: надоело, сломалось, не по карману, переезжаешь в новое. А вот память тут не абстракция. Её можно взвесить, пощупать, перелить в банку, продать на рынке. Умер? Не страшно, если есть чем платить. Богачи так и живут веками, скупая чужие жизни и навыки. Бедняки режут себя по кускам, чтобы дотянуть до утра.

Кайба приходит в себя в руинах и почти ничего не помнит. Имя и то чужое, будто подкинули. Он идёт по этому миру в поисках себя, а вокруг люди с дырами в головах, у каждого в черепе заноза из чужого прошлого. И чем дальше, тем яснее: его собственную память кто-то очень аккуратно вычистил. Слишком чисто, слишком по-хозяйски. А значит, кому-то он мешает вспомнить.

Вопрос не в том, вернёт ли он прошлое. Вопрос в том, что делать, когда оно окажется подделкой. Или таким, за что хочется вырвать себе руку. Так что важнее: узнать, кем ты был, или решить, кем стать теперь?