Смертельный бильярд

Сначала ты просто сидишь в баре и ждёшь. Потом рулетка щёлкает, шарик замирает, и крупье объявляет бильярд. Ставка? Дыхание. Точнее, право дышать дальше. Парень лет двадцати пяти, весь в планах на завтра: свидание, друзья, какая-то поездка. Дед напротив него, грузный, с одышкой, но с ухмылкой человека, который давно никуда не спешит. Жена, ужин, стопка. Ему хватает.

Кий в руки, и вот уже зелёное сукно, шары, тишина. Только тишина какая-то неправильная. Распорядитель не мешает, но стоит так, что спина покрывается мурашками. Молодой бьёт резко, зло, будто хочет пробить стол насквозь. Старик целится долго, морщится, но кладёт шар за шаром. И тут до тебя доходит: они играют не друг против друга. Каждый играет против того, кем был. Парень не готов отпустить будущее, которого может не случиться. Дед не хочет признать, что прошлое уже всё, финиш.

А потом шары начинают падать не туда. Или туда? Крупье молчит. Дед вдруг делает ошибку, которую не сделал бы трезвым. Парень замечает это и... не пользуется. Секунду. Может, две. Вопрос простой: если проигрыш означает не смерть, а всего лишь чужую жизнь, ты всё ещё хочешь выиграть?