Старик из деревни становится Святым мечом

Письмо из столицы приходит в тот момент, когда Берил уже и не ждёт ничего особенного от жизни. Аллусия, когда-то неуклюже тыкавшая деревянным мечом в соломенное чучело, теперь носит доспехи командира королевских рыцарей и зовёт старого наставника в столицу. Инструктором ордена. Он долго отнекивается, крутит в руках затупленный клинок, но всё-таки собирает вещи. Просто чтобы взглянуть.

Столица оглушает. И не шумом, а тем, кем стали его бывшие ученики. Один рубится в первых рядах королевской гвардии, другая распоряжается отрядами как пешками, третий вертится при дворе. Все смотрят на деревенского старика с уважением, граничащим с благоговением, а он никак не возьмёт в толк, за что ему такое. Он же просто мужик, который всю жизнь учил пацанов правильно держать меч да варил похлёбку на ужин. И всё же что-то в его уроках работает не так, как местная выучка: слишком уж по-другому они ложатся на поле боя.

Дело ведь не в том, победит Берил или проиграет. Скорее в другом: способен ли человек, давно махнувший на себя рукой, снова поверить, что ещё на что-то годится? И как быть, когда твои ученики давно переросли тебя, а ты стоишь рядом и не понимаешь, чему вообще можешь их научить. Или есть вещи, которые не забываются с годами, сколько бы ты ни убеждал себя в обратном?