Повелитель

Вместо логаута он получает скелет. Не метафору, не баг отображения, а самое настоящее тело из костей и тёмной мантии. Момонга просидел на троне до последней секунды, пока сервер «Иггдрасиля» умирал, и вместо привычной пустоты вокруг вдруг оказались живые слуги. Они дышат, боятся, переглядываются. Раньше это были безмолвные болванчики с прописанными репликами, а теперь у каждого свой нрав и свои планы на хозяина.

Домой его не тянет. Там никого нет: ни друзей в списке контактов, ни родителей за дверью. А здесь он по щелчку пальцев разносит отряды, и свита ловит каждое слово, готовая стереть с карты любую крепость. Он остаётся. Не из геройства, скорее от любопытства и от того, что больше идти некуда. И чем сильнее он играет в повелителя, тем труднее понять, кто кому служит: он прислужникам или они его страхам и амбициям.

Завоёвывать мир оказалось проще, чем разобраться в себе. Каждый приказ отдаётся эхом, каждая победа обрастает новой ложью, а рядом всё громче шепчутся те, кто видит в нём божество. Он сам не заметит, в какой момент перестанет притворяться. Или уже перестал?