Смертельный парад

Двое заходят в лифт. Незнакомые, растерянные, с пустотой вместо воспоминаний о последних минутах. Двери открываются прямо в бар: мягкий свет, стойка, ряд бутылок. За стойкой мужчина в жилете с безупречной осанкой. Он молчит, пока гости озираются, потом коротко объясняет: сейчас будет игра. Выбор жребия, правила простые, ставка одна. Кто-то выиграет право начать заново, кто-то отправится в никуда. Дартс так дартс. Аркада так аркада.

А потом становится жутко. Не от самих конкурсов, а от того, как быстро люди срывают с себя маски. Муж, годами давивший жену, вдруг называет её настоящим именем. Сестра вспоминает, что так и не простила. Каждый бросок дротика вытаскивает наружу то, что пряталось десятилетиями. И тут же выясняется странное: арбитр за стойкой вовсе не вершит финальный суд. Он лишь исполнитель, а решает кто-то наверху, и решения того кого-то всё меньше похожи на справедливые.

Дальше начинается самое интересное. Бармен, у которого по инструкции не должно быть ни чувств, ни сомнений, задаёт вопрос, которого сам от себя не ожидал. А что, если приговор ошибся? Что делать с душой, которую уже отправили дальше, а она не согласна? И кто вообще дал право измерять целую жизнь одной партией?